sábado, 3 de enero de 2009

CALLE DE LA LIBERTAD (MADRID-SPAIN)

Fue un 17 de abril de 1949. Domingo de Resurrección. Todo un símbolo. Nuestras vidas, las de todos están llenas de símbolos.

Era un cuarto piso de un barrio céntrico, casa de posguerra típica y tópica.

Nací... no era la deseada, fue tras una celebración, una buena cena, un buen vino y se comete el error. Pero el hogar es cristiano y se acepta aquel error chillón, sin otra alegría que la que da la resignación.

Fui la segunda. Debería haber sido chico, me hubieran aceptado mejor.

Sería estúpido decir que recuerdo algo de aquello. Ni puedo, ni quiero hacerlo.

Mi memoria llega solo a la edad de los nueve años, momento en el que tras retazos anecdóticos de mi vida escolar en un colegio estupendo para las posibilidades económicas del momento... muere mi madre.

Una madre que solo recuerdo enferma de un mal físico terrible, pero supongo síquicamente aún más aterrador.

Me volvieron de un pequeño pueblo donde, por amor, me habían llevado para no ver el final de aquella mujer de apenas cuarenta años.

A mi llegada a Madrid, dos personas cuya carga de propia felicidad impedía ver la tragedia, se encargaron de informarme : “tu mamá se ha ido”

En aquel “ido”, sin yo saberlo, se habían ido demasiadas cosas, pero ya no había remedio.

El lujo de un taxi hacia mi casa, me llamó tanto la atención que, entre lágrimas, mi infantil cerebro recordaba y tarareaba la canción de moda en el aquel verano de pueblo : “Campanera”

Aquella voz meliflua de un chaval desamparado y desarraigado por una historia triste, tan triste como la que yo vivía en aquellos momentos, me llegó a marcar. Hoy al oirla de nuevo en la radio (parece que alguien quiere ponerla de nuevo de moda) se han reavivado mis recuerdos.

Creo que fue entonces cuando empezó mi ansia por vivir, por querer, por ser querida...

Aquellos que iban a mi lado, tal vez incomodados por mis lágrimas y sin saber qué hacer, me preguntaron ¿dónde quieres ir?

Y, entonces con nueve años, empecé a decidir.

7 comentarios:

le8al dijo...

maravilloso relato, es tu biografía? que duros comienzos...que increíble el resultado...besos preciosa abu :)

Raquel dijo...

Está relatado de formas maravillosa, pero es muy triste aunque bello a la vez, de todas formas gracias por estar ahí, somos muchos-as los que te queremos..

Jaime Pandelet dijo...

Hola. Acabo de llegary como no creo (o creo poco en las casualidades, pues resulta que yo también nací en esa calle. En el 35 (diez añitos de nada después que tú -1959-).
No te puedes hacer una idea de la impresión que me ha causado ver, de nuevo, la calle tras el mon tón de años que llevo fuera. El relato real, muy real pero dulce, cargado de cariño. Nada. un abrazo. Pasaré por aquí de vez en cuando para recordar a rodrigo el de la tiendo. O al 'chinisimo de 'San josé el los ultramarinos. O los colines de lolita la panadera... Un territorio mítico que lás más de las veces se me escapa de entre las manos de la memoria. Nos vemos.

Manuel dijo...

Hola Ana, por curiosidad he entrado en tu página y he quedado fascinado con el relato que nos ofreces, podría ser el comienzo de un libro.

Felicidades por superar el cancer y gracias por estar ahí, con tus comentarios en Flickr.
Besos
Manuel (Valdurrios)

Monipin dijo...

Gracias por compartir tu relato conmovedor, que acabo de leer en esta noche de Navidad. Llegué a tu blog a traves tus fotos en Flickr: muy lindas! Felicies fiestas, desde Brasil!

Javal dijo...

Hola Abuela Pinocho, he recalado en flickr y he estado viendo muchas de tus fotos... de ay he pasado a este blog y he leído lo que parece el relato de tu nacimiento e infancia en ¡1949! me ha conmovido tanta energía y lo buenas que son tus fotos, tus experimentos tal vez con photoshop?..¡Enhorabuena por estar tan viva!... hace más de 2 años que no haces entradas...Quizas no leas esto. Un cordial Saludo

eMecHe dijo...

Caramba Ana ... he entrado por casualidad en tu blog ... y me he echado a llorar al leer tu historia ... ...
Gracias por seguir viva ...
Un abrazo